山坳，传来击石声

　　黄昏。太阳急促地息，冬雾慌张地弥漫，如的心，如漾着的自信与温柔。

　　山，凝固了冬天，低垂着哲人般的头颅，用一丝晦涩的目光固执地注视着山坳。

　　他来了。在冷调的背景上，他蹒跚着。

　　他的背影象山，却缺少拔，冬雾着他，他感到疲劳。

　　他走着，向前，步子努力踏出些韵味来。

　　山风牵着被冬天沉淀了的枯叶扑倒在他脚下，窸窣着，呻着。

　　他开始激动。没有棱线的两片嘴开始颤抖。他爱听这呻，象喜爱石头在锤下粉碎发出的呻。

　　每每听到这脆弱情感的表达，他感到安慰，感到自己存在着的力。

　　人所尽知的黄昏和不为人知的山坳，他总是想到揣在怀里的那个滚烫的梦：他是山，他是冬天的山。冬天的山是山中最坚强的汉子。

　　他清楚地记得，他的梦多次跌落在山坳里，并没有摔碎。

　　他仍然向前走着，山坳里回响着他的足音。枯叶继续呻着，追着他到了那片堆石头的空地。

　　那是他常到的地方，那里栖息过他滚烫的梦，栖息过一颗疲倦的心。他说不清第一次走到那里是哪一年的哪个季节。

　　他只知道那些从山上滚落的石块便是大山的语言。他于是虔诚地去拾取，再把他们堆积起来，从泛着神秘的光晕中去理解，去领会。

　　他还要粉碎它们，用力与力的撞击，然后去阅读它们，聆听它们。

　　他开始敲打，不知疲倦地敲打。他相信，每一声悦耳的音节都是大山对他的评价。

　　山，在不断的敲打中叹息了。

　　他感到惑不解，继而感到很累。

　　他向前跑去，匆匆地，不遗余力地，高举着锤，高举着滚烫的梦。

　　暮色。冬天的山坳。力与力的撞击声还在回响…